Fachada, fachada.
Te miro desde afuera.
Me miras por dentro.
Torres de control.
Ventanas.
Persianas.
Binoculares.
¿Rayos X?
Te pinto de rojo carmesí.
Me inseminas con la mirada.
Fachada, fachada.
Ya la suerte está echada.
Saturday, July 31, 2010
Poema VIII
A la puerca de Juan Bobo la vieron ayer en el Chilis de Plaza las Américas
llevaba faldita corta, camisa de Zara y bufanda de hippie de Isla Verde
cargaba una cartera donde cabían su wallet, su novio y una camarera
a la puerca de Juan Bobo la vieron ayer en el cine de plaza
hablando por teléfono, ignorando el ritual de la cartelera
llevaba una blackberry y tenía un ringtone de menudo
andaba con un tipo de esos que parecen un cabezudo de la calle San Sebastian
que le daba chocolate y lo mezclaba con pop corn y refresco de dieta
a la puerca de Juan Bobo nadie le miraba las tetas
ni cuando se doblaba a propósito y se dejaba suelta la camiseta
esperando que alguien le echara un ojito pa ella sentirse linda
mientras coquetea con las portadas de los libros en borders
Y se burla de las fotos de los escritores
De los escritores que como la puerca de Juan Bobo comieron ayer en la tertulia
de los que llevan cuenta de las falditas cortas y no salen sin su camisa planchada
o los que de hippies que tienen un mechón de pelo posmo
y espejuelos de pasta
de los escritores que calzan botas de safari y mochilas de guerrilla
para cruzar la luz y aventurarse a explorar Río Piedras
como quien entra en plaza las Américas
para darse una jartera, comprar una cartera
o jugar al cuento con quien se come el cuento, en combo o solo
como las carcajadas de la puerca de Juan Bobo.
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