Móntate que nos vamos

Este país es como una guagua escolar.

Y no tiene que ver con que el chofer

no sepa quienes van montados en ella.

Ni tiene que ver con que las maestras se sientan adelante

y los títeres se sientan atrás.

No tiene que ver con los sándwiches de mezcla,

los welchitos calientes ni las meadas en los peajes.

No tiene que ver con los pisos pegajosos

ni con los estáticos asientos de vinilo reforzado con tape negro

que hacen sudar hasta el muslo más tropical.

Este país es una guagua escolar

y no tiene que ver con que se entra y sale por la misma puerta.

No tiene que ver con que cuando el de adelante escupe

le cae en la cara al de atrás.

No tiene con que la salida de emergencia queda alta

ni con las ventanas que no bajan

ni con las ventanas que no suben

ni con que tu viajes en uno de esos asientos

Este país es una guagua escolar

y no tiene que ver con las cien bocinas con reguetón

ni con que ambas sean largas y angostas

Este país es una guagua escolar

porque no importa lo que pase por el día

en la noche siempre terminas en el mismo sitio que por la mañana

este país es una guagua escolar

y te recomiendo que mantengas las manos

y la cabeza

dentro del vehículo

en todo

momento.

Sueño de una noche de guaynabo

Santas cachuchas barman

los tragos con hielo de la casa

no tienen el mismo sabor

ayer la lluvia me atrapó saliendo

de donde sea que me encontraba

intentando categorizar una formación de garzas

la luz de las tarde se ensaña

con la amnistía que acordamos

cada día de los veteranos

cosifico la silla del comedor

y te siguen atormentando mis buenas costumbres

como si no entendieras el posnaturalismo

regaderas de jardín y ferreterías

se encargan de hacer más verde la grama

de mi jardín

no veo ya la luz del vecino

no amo tantísimo a mi prójimo

el libro aquel de los versículos está expirado

tráeme más hielo, cierra el fríser

dame diez minutos más, escámpame,

sálvame de las garzas

y siéntate en esa silla

sin dejar de hablarme de 

los insecticidas más peposos.

cuentos de cun[et]a para dormir vagabundos

Con cada buche de tierra

cada mal sabor repetido

con cada cepillada de dientes

en mañanas que haces gárgaras de acetona

luego de soñar que te desvelas.

Luego de cada última cena

de besar al traidor

y de compartir las monedas

con el tecato de la luz.

De esa última luz

de ese pedacito de tapón

en ese pedacito de patria.

Con cada sombra que se posa

sobre donde antes tu mirada iluminaba

con cada rincón que se crea

con cada episodio que no viste de la novela

cada viaje a la capital

a la ciudad de la entropía

Desempolvas el futuro que dibujaste

y mantienes en un bolsillo

los sueño a corto plazo

y las siestas para ponerlos en marcha

Vértigo

El vértigo se me hace más

que mezcla de miedo y mareo.

Esta enfermedad no es sólo

un desajuste en el oído interno.

Es una sensación que me acompaña

cada vez que ando desajustado.

Si miro abajo o si monto la machina,

ahí vienen la ansiedad y las náuseas.

Pero igual vienen los síntomas

siempre que siento que caigo.

Si caigo de la cima del success,

aparecen la ansiedad y las náuseas.

Si pierdo verdes porque stocks are falling,

un golpe de ansiedad y náuseas.

Si en la noche te encuentro y al otro día… flunk the test,

ansiedad y náuseas, que agudizo con alcohol.

Si reapareces la siguiente noche y me haces fall in love,

ansiedad y náuseas, que trato de disimular.

Y te acercas, vertiginosa,

y ya voy cayendo, como vomitado,

que el vértigo es inevitable.

Have no fear for atomic energy, 'Cause none of them can stop the time.

Las nenas como tú

le tienen miedo a las cucarachas.

A esos pequeños avechuchos brown

que rellenan los rincones inmisericordiosamente vacíos

que deja tu sobra después de pernoctar en mi nevera.

Allí, junto a tus sueños, se enfrían mis ganas

de brincarte como chancleta sobre cucaracha.

Todo se vuelve deconstrucción social

mientras la sociedad se derrumba

rumba catomba bomba bamba – canta Roy Brown

la sociedad se sigue derrumbando,

el plazo quinquenal se nos hizo arena

mientras nos quedamos sin poder ajusticiar

al gran arquitecto del universo

por vicios de construcción.

Seguimos derrumbando ídolos,

bajado a los próceres de los caballos

aunque el único prócer a caballo está en Fajardo.

Fajardo nos queda lejos

nos pensamos deconstruyendo

una de las avionetas de Culebra

que nos lleve a Fajardo

 y bajar por fin al prócer y alimentar al sólido animal.

Las nenas como tú

le tienen miedo a las cucarachas

y yo le tengo miedo a las cucarachas que se mueren

de muerte natural

La muerte no puede ser para las cucarachas

antes de la guerra nuclear

antes del fin del mundo natural

antes del triunfo de los veganos

la muerte no puede

ensañarse con las cucarachas

así nomás.

En mi casa las cucarachas mueren de muerte natural

y las pocas ilusiones que quedan

se deconstruyen bocarriba en el piso de mi casa.

un Job posmoderno o la biblia del siglo xxi

Debe medir como unos seis pies. Es un gordito de esos que pasó su adolescencia frente a una computadora. Rechoncho, por decir lo menos. Tiene una mirada que devela el desquicio de quien antes de dormir lee un librito de citas célebres. Panfletos para adormecer bobolones. Un día Shakespeare, un día uno de los personaje de Twain, un día o varias veces el mismo día, se cita el mismo en tercera persona.

Bajo la sotana, ínfulas. Un título, una corbata, papeleo y la convicción de quien despunta como la reencarnación de Job. El sufrimiento es su carta de presentación. La víctima, el víctima, él que aguanta como elegido, él que levanta la bandera, como quien aún sueña con levantar una falda. No conoce de faldas, sólo conoce de nalgadas.

La estatua de la libertad no siempre fue verde,  la de la justicia no siempre fue ciega, la de Colón no disfruta los baños de mierda de paloma. El cristo de la iglesia sigue sangrando por el costado. Los fieles, la fiel, él fiel, se arrodillan y se levantan, se sientan y se levantan, se persignan y se van. El Cristo no sana, Job no sana.

Bajo la manga, desesperación. En la cartera cinco pesos y cuatro sueños rotos, el carnet del NRA y alguna estampita del divino niño. Sigue frente a la computadora, rechoncho, solo, pensando en faldas y nalgadas, pensando en la apuesta entre Dios y el Diablo, leyendo citas huecas de contexto como quien aprende de la vida leyendo los catálogos de Sears. Como quien solamente demanda, un poquito de su (a)precio…

Ensayo minimalista II: acentuación de monosílabos

Así que escribí que te quiero

y te lo entregué en dos tarjetas.

Me contestaste que tú también,

que querías té.

Mayoría silente

Tú piensas que el muchacho que no habla en el salón

No tiene nada que decir.

Pero él siempre grita cuando se monta en las machinas

En la feria.

Y siempre suspira cuando se monta en las máquinas

En el gimnasio.

Y siempre susurra mientras otro monta la conversación

En el café.

Allí ojea los libros

En busca de qué decir.

Los libros que más disfruta son los de poesía.

Los mira mientras almuerza.

Los coloca en su sitio luego del pocillo.

Si fuera a decir algo, diría que le gusta la poesía,

Que le gusta decir mucho con pocas palabras.

Lee un poema mientras espera su jugo de tamarindo.

Se dibuja una sonrisa en su rostro.

Tú te imaginas lo que está pensando y te ríes también,

Creyendo que tus poemas le alegran la vida.

Llega el jugo

Y él siempre dice gracias.

Deja el poemario a un lado y te sonríe al salir.

Tú piensas que el pobre no entendió,

Pero por lo menos se entretuvo.

Él piensa que leería algo más entretenido

Si tuviera un período de almuerzo más largo.

Pero los poemas son útiles,

Porque duran lo mismo que una peseta en el parquímetro.

Tú piensas que él no tiene nada que decir.

Pero él siempre dice

Que le gusta más el jugo de tamarindo que la poesía. 

del cliché y otros demonios

El sueño de una primavera lluviosa

llenó de espanto a la noche estrellada.

Todos los racimos de flores

todos los chocolates y las sonrisas

todas las desesperaciones y despechos

añoranzas y esperanzas y veranos de novela…

Toda la poesía en un barco a la deriva

todos los barcos anclados a puertos

todos los puertos desolados

toda la desolación del banco de la plaza

y la tabla que le falta al banco de la plaza

Ahora es la tranca de una ventana

y esa ventana no me deja ver tu frente

y los besos en la frente de alguna musa

sirven para espantar a alguna otra Musa

que se usa y atrae y espanta en venganza

o por mero capricho de miércoles de ceniza

todos los pensamientos

de todos los pensadores

de todos los poetas

de todos los consumidores

Toda la arena de las playas

y los versos que te escribo

todo lo que pienso y no escribo

toda, el agua de todos los océanos

y los poemas mojados con lágrimas de desamor

todo el amor de los cocodrilos a los que temo

y todas las lagrimas de cocodrilo que me regalas

aun cuando ya no me quedan alas para escapar

los perros menean el rabo cuando llego a casa…

Y no está cool ver la televisión

Porque me arriesgo a que se me queme la inspiración

todos los versos que te tengo que escribir

se borrarían como mancha de aceite en anuncio de ace

Todo, todo, todo,

como cuando digo que todo está bien

y no hay nada que niegue lo afirmado

con seguridad reclamado

Todo, todo, todos

Todos somos poetas…victimas de musas

que confabulan nuevas tretas…

Verde luz no tiene quien le escriba

There’s a barcode in the blue sky

La lluvia se filtra entre las rendijas negras

y moja los números que se agigantan como sombras

sobre una tierra que se sigue humedeciendo

Una gota a la vez

There’s a barcode in the gray sky

y es que alguien quiere comprar el cielo

el cielo azul lindo, de ese lunar cielito lindo

que no se lo des a nadie, ni aunque te lo roben

Cielito lindo que el cielo nos toca

a los que no tenemos techo

a los que no tenemos cosa alguna que ponernos encima de la cabeza

There’s a barcode in the sky

Pero ya no se deja ver porque es de noche

Y en la noche de San Juan las estrellas

sólo brillan en el Escambrón (por Univision Puerto Rico)

Y el Escambrón ya no es playa,

es parking caro que rompe en el viento

regando el salitre

que se junta con la pimienta del capitolio

y se hermana bajo el sol

para adobar a los que quieren mirar

a cualquier lado, o sea, como que, anyway

y no ver

un barcode in the orange sky

Ensayos para una canción de reguetón IV

Cuando texteo a mi chica

Pienso en la fiestas patronales

Y me siento como jockey de pica

Se activan los sentimientos banales

y salgo a la calle a espantarme de to los males

mi corillo es de anormales

que no conocen cupones

y se criaron en bailes de clubes de leones

cuando la nota se pone buena

faltamos a la escuela

y tomamos la urbanización explotando los buzones

tra tra tra tra tra tra

como jockey de pica

jjajajajajaja mira como pica [hablado]

los matatanes de la urba [hablado]

tra tra tra tra tra tra

móntate que nos vamos

que hoy ando en el carro de papi

y no paramos hasta que lo estrellamos

móntate que nos vamos

que esta noche prendo y me pongo happy

cruzando pa isla verde

con el bolsillo lleno de verde

a sitios donde no lleguen sicarios

porque mañana hay fiesta en el club de los rotarios

móntate mami que nos vamos

en un caballito, como jockey de pica

móntate mami móntate

Ja! No hay liga pa´nosotros…[hablado]

La intersección

Fachada, fachada.

Te miro desde afuera.

Me miras por dentro.

Torres de control.

Ventanas.

Persianas.

Binoculares.

¿Rayos X?

Te pinto de rojo carmesí.

Me inseminas con la mirada.

Fachada, fachada.

Ya la suerte está echada.

Poema VIII

A la puerca de Juan Bobo la vieron ayer en el Chilis de Plaza las Américas

llevaba faldita corta, camisa de Zara y bufanda de hippie de Isla Verde

cargaba una cartera donde cabían su wallet, su novio y una camarera

a la puerca de Juan Bobo la vieron ayer en el cine de plaza

hablando por teléfono, ignorando el ritual de la cartelera

llevaba una blackberry y tenía un ringtone de menudo

andaba con  un tipo de esos que parecen un cabezudo de la calle San Sebastian

que le daba chocolate y lo mezclaba con pop corn y refresco de dieta

a la puerca de Juan Bobo nadie le miraba las tetas

ni cuando se doblaba a propósito y se dejaba suelta la camiseta

esperando que alguien le echara un ojito pa ella sentirse linda

mientras coquetea con las portadas de los libros en borders

Y se burla de las fotos de los escritores

De los escritores que como la puerca de Juan Bobo comieron ayer en la tertulia

de los que llevan cuenta de las falditas cortas y no salen sin su camisa planchada

o los que de hippies que tienen un mechón de pelo posmo

y espejuelos de pasta

de los escritores que calzan botas de safari y mochilas de guerrilla

para cruzar la luz y aventurarse a explorar Río Piedras

como quien entra en plaza las Américas

para darse una jartera, comprar una cartera

o jugar al cuento con quien se come el cuento, en combo o solo

como las carcajadas de la puerca de Juan Bobo.